Escritor, filósofo e poeta nas horas vagas. Quero Te Excluir de Minha Vida. Como se fosse alguma entranha minha Quero te extirpar de uma vez Cortar fora tudo o que me resta E me remonta a você Ignorar que algum dia. Diverso diferente diferindo difusamente de dois dicotômicos diferenciais divididos dispersos díspares dissociados donde distintos distam dis. Uma Carta e Uma Rosa. Senti-me só, ébrio e infeliz.

Quarta-feira, 22 de janeiro de 2014. Existe alguém nesse lugar que ainda sinta? O que ora ouço. É dissonoro com o meu canto. O grito é uma palavra que desespera? Os sinos da Igreja defronte badalam. Tem quem repare nos famulentos que dormem em volta do lago? A palavra perdeu a beleza. Cada coisa, mesmo sagrada, tem preço? Pouco importa os muros caiados. Se cada um porta a máscara.

Terça-feira, 2 de março de 2010. Não esconderei as marcas do açoite,. Com orgulho as cicatrizes no meu rosto. As pernas tremulam o compasso rítmico. É tempo de liberdade, meu senhor. As noites vadias de bebedeira não existem,. Meninas estupradas, essas eu esqueci, ai sinhá! Senhoras bem portadas com arreios de ouro. É tempo de liberdade, meu amor. No velho curral ainda há sangue no chão,. Minha senzala de portas abertas, ai sinhá! No palácio deixei meu amor chorando. É tempo de liberdade, meu desespero.

Terça-feira, 26 de março de 2013. Tentamos permanecer, mas o correr de si supera. e navegamos pelo impreciso do não saber por onde. Em tempos insanos querem comercializar os pensamentos, a poesia dos atos, os regalos solenes desprovidos de intenções. Em tempos cegos querem lucrar para ego, para o bolso, para o poder minúsculo. E ficamos a observar o abismo daquilo que poderia ser montanha.

Blog direcionado â postagem de Poemas e Versos de grandes nomes, que muito admiro! Versos que não fiz . mas que adoraria tê-los feito! Quinta-feira, 23 de junho de 2011. SONETO DE AMOR - XLIV. Saberás que não te amo e que te amo. Posto que de dois modos é a vida,. A palavra é uma asa do silêncio,. O fogo tem uma metade de frio. Eu te amo para começar a amar-te,. Por isso não te amo todavia. E um incerto destino desditoso.

Sexta-feira, 11 de março de 2016. Terminar de escrever um livro é triste. Não é como marcar um gol no campeonato interescolar aos 13 anos e receber o abraço do time, o olhar de aprovação da treinadora,o grito ecoado da torcida na quadra inaugurada nos ombros do superfaturamento de obras públicas. É diferente de perder a virgindade aos 14 anos com a garota mais bonita da cidade e não poder anunciar na praça central. A gente fica de luto. Terminar um livro é como matar o irmão e parir a própria mãe.