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É noite em teu jardim, Mãe. Tão clara e doída tanta. Mas tanto tempo faz que se foi. Partiu em manhã de chuva. O único momento em que não se repartiu. A sua morte não repartiu. Viver é um jardim precário. Mas vejo no meu jardim. Porque é belo e eterno. E porque é belo o jardim. Que vejo de teu jardim. O vizinho passa em frente da casa. E não te acena mais. Acena para o jardim vazio,. Por hábito, medo da morte, espanto. E pela luz do dia.
Sábado, 27 de dezembro de 2014. Boa noite meu velho! 8211; Disse eu àquele senhor, sentado sozinho no banco da praça, olhando quem passa, com seu ar cansado, rosto marcado, barba. Branca e longa, olhar perdido ao longe, ombros caídos, mãos trêmulas segurando seu cajado, usado para ajudar suas pernas em seus últimos passos, sorriso escondido de quem está chegando ao fim. O senhor não está bem? Meu filh.
Em todos os jardins hei-de florir,. Em todos beberei a lua cheia,. Quando enfim no meu fim eu possuir. Todas as praias onde o mar ondeia. Um dia serei eu o mar e a areia,. A tudo quanto existe me hei-de unir,. E o meu sangue arrasta em cada veia. Esse abraço que um dia há-de abrir. Então receberei no meu desejo. Todo o fogo que habita na floresta. Conhecido por mim como num beijo. Então serei o ritmo das paisagens,.
Terça-feira, 9 de julho de 2013. El dormir es como un puente. Que va del hoy al mañana. Por debajo, como un sueño,. Pasa el agua, pasa el alma. Postado por Maria Madalena Schuck. Sábado, 21 de maio de 2011. Com o outono fogem, módulos,os pássaros. Chega a penumbra, o sonho. Nas folhas outonais há todo um arco-íris. Sussurantes, madrugadas rarefeitas,. Cai a primeira folha,.
Terça-feira, 17 de janeiro de 2012. O tempo é trapaça? Na veia e na praça. Onde o caçador é caça. In Sísifo desce a montanha. Segunda-feira, 16 de janeiro de 2012.
Rico Reis é fundador e apresentador da TV Publicidade8. Deus desenrolou o céu como se desenrola um rolo de papel. Nesse momento, Ele decidiu criar uma cor para este espaço sideral, e o pintou. Nos dias negros de fúria, o vento é terrível em seu caminhar. Ele se desperta cheio de amarguras e contendas, ninguém ouse parar em sua. Quinta-feira, 8 de novembro de 2012.
Sábado, 29 de março de 2008. Eu sou o limiar do horizonte, a ponte, a estrada, a fonte! Na fé que não esmorece, sou o silêncio da prece. Sou vida e morte, o tempo e seu advento. A lágrima de dor que sangrou, até argentar harmonia em seus momentos. Sou arrebentação, maresia, onda, extasia. Uma mescla de tristeza e alegria, o ponto finito no infinito atemporal. Eu sou o amor, a entrega, que de tanta doação, eternizou-se em raízes fundas, densas, fortalecidas, num novo e fértil chão.
É quarta-feira, a casa está vazia, ela vai até a cozinha, enche sua taxa de vinho, pega no bolso do casaco o maço de cigarro de palha o isqueiro que já desistiu de esconder dos pais, amigos, vizinhos. Apaga as luzes e se aquece debaixo de seu edredon florido. Pensa na vida que existe do lado de fora de seu quarto, de suas portas e janelas. Ela gosta da chuva que cai lá fora, do barulho que faz em sua janela, dos ritmos diferenciados que produz. A madrinha perder os cabelos loiros .
Domingo, 3 de setembro de 2017. e hardanger! Quinta-feira, 8 de janeiro de 2015. Não é trabalho meu . Sábado, 23 de novembro de 2013. Sexta-feira, 8 de novembro de 2013. Terça-feira, 13 de agosto de 2013. Domingo, 30 de junho de 2013. Quinta-feira, 20 de junho de 2013. Domingo, 26 de maio de 2013. Domingo, 5 de maio de 2013. Sábado, 13 de abril de 2013.