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Para el Olvido

Como a un Dios. Extraviarme en tus desiertos. Naufragar en la espuma. De tu oleaje de vino. Y rendir el homenaje. De toda mi memoria. A la llama oscura. De tu nombre sanador. Olvido, dulce y fatal. Lo que deja vivo. Serás el dios de las hojas en blanco. El viento que baraja las arenas escritas. El río que disuelve la sustancia del río. Serás un lugar, el único vacío. El borde del crepúsculo del pecho. El país infinito del que no vuelve. Y ahí serás la deserción subversiva. Yo te busco como debo buscarte.

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Nació en Mendoza el último de los años sesenta, cuando ya se diluía en el mundo la esperanza hippie y se preparaba la Argentina para entrar en su década infame. Se crió bajo el sonido remoto de las bandas militares y los estridentes comunicados del estado mayor conjunto. Los Salmones de la Finca. Cien Disparos en la Sien.

Cien Disparos en la Sien

Para tirar del gatillo suicida. Para volarle al dolor la cabeza. Para acabar por fin con mi vida. Para llegar a la última certeza. Para apretar los dientes y el gatillo. Apurar el trago, acabar el ovillo. Inmolar la pena, la voz, la conciencia. Para escuchar la feroz explosión. De mi destino haciéndose justicia. Para ver el rojo final, la nada. Ya no necesito otra conmoción. Que la de oír tu última noticia.

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Como a un Dios. Extraviarme en tus desiertos. Naufragar en la espuma. De tu oleaje de vino. Y rendir el homenaje. De toda mi memoria. A la llama oscura. De tu nombre sanador. Olvido, dulce y fatal. Lo que deja vivo. Serás el dios de las hojas en blanco. El viento que baraja las arenas escritas. El río que disuelve la sustancia del río. Serás un lugar, el único vacío. El borde del crepúsculo del pecho. El país infinito del que no vuelve. Y ahí serás la deserción subversiva. Yo te busco como debo buscarte.

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