Quinta-feira, 19 de julho de 2012. Terça-feira, 24 de abril de 2012. Preparando minha mente e me tornando uma pessoa magrela. Saudades de muitas meninas, tô na áerea. Quarta-feira, 9 de novembro de 2011. Quando tudo fica bagunçado, por onde começar? Gente sempre estive chorando e reclamando das paranóias, incluindo o peso. Longe do blog, .

Domingo, abril 19, 2015. A casa treme, estranha. O choro incha os corredores. No vazamento de destino contrário. O seu corpo bem no meio. O lar que nunca chamamos. Segunda-feira, abril 06, 2015. A sua volta pela porta. Câmeras filmaram toda nossa vida. Estragamos nossos dentes nos penteando. Por horas achei-me perfeito e cego.

Fernando Pessoa, Mensageiro da Alma. Um dia, lá para o fim do futuro, alguém escreverá sobre mim um poema, e talvez só então eu comece a reinar no meu Reino. Wednesday, May 13, 2009. Vaga, no azul amplo solta,. O meu passado não volta. Não é o que estou chorando. O que choro é diferente. Entra mais na alma da alma. Mas como, no céu sem gente,. E isto lembra uma tristeza. E a lembrança é que entristece,. Dou à saudade a riqueza.

Um Blog para as mulheres selvagens, aquelas que não perderam a identidade da mulher mãe, intuitiva, sensual, natural, que não perderam a identidade da mulher loba que amamenta, que luta até a morte, que ama incondicionalmente. Segunda-feira, 5 de janeiro de 2015. Difícil é se manter de pé, em equilíbrio. Difícil é estar cercada pela Lua, e pelo nada. O que eu sou? A pele cobre.

Transformando tudo, transformando minhas noites negras com um pouco de azul. poemas? Não sei, vamos ver no que vai dar! Segunda-feira, 9 de julho de 2012. É, a cada dia tenho mais certeza de que não entendo. A cada dia vejo a água correndo no rio. Vejo as nuvens se desmanchando no vento e vejo meu corpo se desfazendo no ácido. A cada dia vejo os pássaros caindo, mas eles não voam? Eles não tem asas? É, eles me disseram que tinham. Quinta-feira, 31 de maio de 2012.

Sexta-feira, 26 de dezembro de 2014. CANÇÃO RETORNO PARA UM AMIGO À MORTE. Alisa a testa suada do rapaz. Toca o talo nu ali escondido. Protegido nesse ninho farpado sombrio da semente. Então seus olhos castanhos ficam vivos. Antes afago pensava ele era domínio. Essas aí não são suas mãos são as minhas. E seguras, minhas mãos buscam se impor. Todo conhecimento do jorro viril do meu senhor.