Que nada deve à ressurreição;. Uma flor, flor mesmo. Essa flor não morre, aliás. Morre, mas renasce sempre. Em qualquer época do ano. Quando a levei pra sala. E não morre, aliás. Mais branca, mais lilás. Não posso deixar de relacionar. Minha flor com minha dor. Pois não me teria sido dada. À toa; eu também não morro. Aliás, morro, morro sempre. Mas renasço, e ao renascer.

De Robert Schumann, Kinderszenen, op. De Maraó e de Ramom e Maraó. O narrador se senta ao.

Concerto de John Cage para mim. O sonho da torre e o caso que se sucedeu. O terapeuta e a terapia. Zeng Lou e Lu Xing. O porão e a biblioteca. Disso, a jovialidade do. E, consequentemente, no. Sobe da plateia, precipitamos.

Desconte aquelas abaixo de dezesseis e acima de sessenta. Por volta de cinquenta milhões. Ao longo dos anos? Não creio que vossa majestade aguente. Cale a boca e calcule. Mais de sete anos, ao que me parece.

Passaram-se os anos e Uma coisa só. Paulo Neves, março de 2011.