e esta é a nossa visão do país, do mundo, da vida,. Sábado, agosto 26, 2006. PS Bolonha vai entrar para o ano. Domingo, julho 30, 2006. Outro dia, dizia-me uma amiga minha, que anda no Hi5, que a rede de amizades dela já tinha umas centenas de pessoas, todas em Portugal. CENTENAS DE AMIGOS? Já viram, ainda por cima, o que isso significa no que toca a memorizar aniversários? .

Segunda-feira, 8 de agosto de 2011. A cada som do elevador a subir. Não mais, nesta porta! O som dos nossos olhos deixou de tocar. Não o sei contar! Na esperança incerta de te ouvir,. No pavor dos dias a porvir,. Fico sentada, esperando deixar de sentir. O vazio do meu eu, a partir! Relembra a memória, os prenúncios,. Tínhamos nós a inocência e a alegria,.

Poemas de Amor - VERMELHOS INFINITOS, SEGREDOS DE UMA PAIXÃO DEFINITIVA. O vermelho vivo de amor e de paixão. É sangue, são rosas, é lume e é a raiva nos olhos da paixão roubada. Vermelhos infinitos, paixões eternas, segredos escondidos e temidos, jurados e quebrados nas carícias em chamas e nos beijos desejados. Terça-feira, dezembro 06, 2005. Leve, como se todo o vento. Num floco de neve real. Que voa e num momento. Prado verde que em crescimento.

Quarta-feira, julho 19, 2006. And then you said it. Out loud to my soul. But completely deaf to every other mortal. Though to everyone else, my lips never moved. And the car kept on going. And the images flew rapidly through the window. And my heart kept on speeding. And our memories passed through your eyes like shadows. They showed me what my heart already knew and my soul had just heard. Quinta-feira, junho 22, 2006.

Quinta-feira, 30 de agosto de 2012. Tua mão na minha cara, teus dedos no meu rabo, minha língua correndo ensandecida pelo teu pau, meus cabelos riscando teu peito, os teus dentes tatuando sem dó a minha carne. Tua, tua, tua. Quinta-feira, 8 de setembro de 2011. Quinta-feira, 5 de agosto de 2010. De onde vem o som das trombetas? Uma arte.

A epopeia interior de um Inspector no encalço de um crime sem solução. Quarta-feira, setembro 07, 2005. Na papelaria Ficções, já não existia nenhum exemplar de Baudelaire, tinham-se esgotado há muito e o stock ficara por repor. Desiludido, o Inspector regressa a casa com a impressão de que nem os livros lhe querem dispor o tempo de uma breve conversa. Em breve, iniciou um novo período .