Uma máquina de passar vidro colorido. Guardada em potes de barro, soterrada por um vulcão e pelas gerações perdidas subsequentes, selada por suor e paralelepípedos, betume do asfalto e minha sola gasta. A sola já gasta e ciente do facho mais iluminado para que não falseie o pé. Faz realmente muito tempo, nem saberia dizer o quanto. Males pequeninos, dia de sol. Palavra que ontem pensei para traduzir.

17 de março de 2014. 14 de fevereiro de 2014. 31 de janeiro de 2014. 1 de julho de 2012. Ainda que não queira sê-lo, não quero ser-me, mas orgulho-me por ter saltado do aquário e não ceder ao desejo de aumentar dimensões em prol dum prazer ordinário - ainda que me custe toda energia a tentativa de nadar contra a corrente. 27 de abril de 2012.

Saímos da pastelaria, ficamos encostamos no carro e, quando ainda estávamos aos suspiros, o hippie vendedor de pulseiras de arame apareceu. Não para oferecer pulseiras, mas pedindo um cigarro que nem estava visível. Entreguei um e o hippie deu um pulo de alegria no mesmo lugar para depois, como quem de tão feliz precisa dividir o motivo da felicidade, falar que havia acabado de beijar um cara. Breath, breath, breath,. Breath, breath, breath.