Martes, 7 de abril de 2009. Puedo dejarte ahí entre las cosas que se saben sentir. Llenando el pecho de claridades y vicisitudes. Sobre un campo de lunas abstraídas. Donde el dormir sabe llamarse insomnio. Y el color de la luz habla consigo. Puedo sin duda alguna disolverte. A secretos sabores en mi boca. Y sin habar de ti puedo nombrar tus consonantes,. Los ligeros sudores de tu axila,. El espacio que media entre tus vértebras. Cuando entonas una que otra canción detrás del aire.

Miércoles, 15 de febrero de 2012. Me preguntas quien soy? Me preguntas quien soy? Alguien puede responder eso? Desde donde quieres que te responda, si yo mismo constantemente. Me transformo, vivo en una metamorfosis constante,. Soy hoy la misma de ayer? La misma del minuto que paso? No tengas miedo,. Debes temer a lo que no cambia, lo que esta cristalizado,. Mis formas y reformas son dibujadas por una artista eximia,. puede ella equivocarse acaso? Constante sobre esa pregunta,.

Jueves, 25 de enero de 2018. Alguna madrugada ya no será para mí,. Ya no habrá más sombras ni soledad envolviéndome,. Algún día ya no escribiré desde el recordarte siempre,. Desde el mirarte en las nubes emigrantes de mi cielo. Siempre me propongo no amar a pesar de la distancia,. Pero cómo no hacerlo si eres la cuerda de mi corazón,. Eso que da movimiento sin pensar en la razón,. Eres trino de treinta y un pájaros en cada despertar. Y mi mirada extraviada en tus.

Domingo, 19 de junio de 2011. A LA LUZ DEL DIA. A mi corta edad he presenciado mil batallas, la mayoria las he perdido. Hoy que estoy apunto de ver el amanecer y con la luz del día despiertan mis temores. 191;A quien cuestiono? Escribir libera y d.

Martes, diciembre 12, 2017. Viernes, septiembre 02, 2016. Esa palabra abrigada de tu piel. Somos como pájaros alejados del sauce,. Planeamos sin tocar a penas la tierra. Que poblamos un espacio nuevo. Y la tibieza nos envuelve la mirada. Que a pesar del dolor más tremendo. Que una carcasa de caracol.

No soy esa mujer que crees ver en mí; en mí no vive nadie. Triste historia para un domingo de otoño. 4 de junio de 2017. Quiero escribir, y una mosca. Se enreda en mis cabellos,. Vuela, regresa, zumba. Empina rauda el vuelo,. Busca la luz, se estrella. Verla frágil, e indefensa,. Verla mosca, y sólo mosca,. Y en el luto me refugio.

Obra de Alan Moore, Brian Bolland and John Higgings. Domingo, 26 de julio de 2015. Espero sinceramente que tú también lo estés. Luego llegará el momento de usarlas como muletas en mi caminar a trompicones por la realidad abrupta o, con suerte, de convertir estas ilusiones en fantasías ficcionadas.

O sencillamente la desesperación por escribir. Viernes, 24 de septiembre de 2010. Entro descalza, sufriendo el dolor de estar viva. Sus alas se quemaron al tocar el aire enrarecido. Se deslizaron sobre sus mejillas gotas saladas inmaculadas que recogieron sus labios ese fruto de los ojos cansados. Sus manos ya no alcanzan la gloria de la satisfacción del amor, del sentimiento, de la verdad ya no puede ser. Solo un ángel, que renuncio al cielo tan solo para sufrir por un amor que nació para morir.

Sábado, 8 de agosto de 2015. Y como dije antes, el insecticida ha empeorado mi alergía por lo que enferme de mocos y tos y por las noches siento que el pecho me duele, y cuando hago ejercicio peor. Aquí lo que quedó de los huatzontles.