Viernes, 9 de septiembre de 2011. A la muerte no le importa. Si es hijo de maestro,. De ingeniero o de poeta. La muerte se carga a todos al parejo. No importa si son niños, mujeres. La muerte pasa con su velo negro y viejo. Se sienta y espera en silencio. arranca con fuerza , el aliento. Ah maldita suerte, la muerte no se equivoca. Aunque el muerto sea inocente. Le había llegado su momento. Aunque sea un joven de 19. O un hombre de 60. Queda en brazos de la madre.

Un regalo de letras para alguien que sin existir, vive. Algo que se le debe, un baño de sensaciones que se merece. Martes, 13 de abril de 2010. Tus ojos tienden un puente hacia mis ojos,. Haces bloques , uno sobre otro. En la distancia , lujuriosa yo te alcanzo. Como me gusta menear mi pensamiento. En las lineas de tu tiempo. Colgar mis piernas en tu sonrisa a medias. Con la punta de mi lengua. Y entonces dentro de mi , encender una vela. Mi cuerpo se siente virgen. Temeroso , tiembla y despierta.