Domingo, 16 de junho de 2013. Essa onda de manifestações me fez chorar. Nada de mais, já que todos sabem que choro até com abertura de programa dominical. Mas acredite, dessa vez é diferente. Sinto o peito oprimido, vazio, inconformado. Ou seria justamente o contrário? Eu sou geração comodidade, você também, muito provavelmente. Nem eu nem os amigos que tive fomos às ruas. Fizeram muito por nós lá atrás, e a gente achou que já estava bom.

Quinta-feira, 14 de julho de 2011. Vermelho, amarelo rápido, verde. Da janela do auto-móvel vejo as pessoas se exercitando como vacas hindus treinadas, que daqui a pouco vão estar atadas em seus empregos de merda, trazendo outra vez à memória como arruinaram seus sonhos. É o arranjo ensurdecedor e desafinado da vida, essa orquestra estranha, que muitas vezes faz você querer explodir a própria cabeça. Aquele rabo enorme do anúncio é pop! O bruxo esquizofrênico da .

Mudou e eu demorei pra perceber. Saudade das coisas de verdade. Parecer de verdade não dói na hora, mas machuca por períodos gigantescos depois. Essa pequena, pensou Mrs. ainda não sabe nada da vida; e, na verdade, seria melhor para ela que fosse um pouco mais forte, um pouco mais lenta, um pouco mais moderada nas suas esperanças. Dalloway, de Virginia Woolf, que cabe como uma luva para minha síndrome de sabichona.