Un espacio para la narrativa, el psicoanálisis, el arte y algo más. 17 de agosto de 2015. Al entrar la policía, Borja yacía junto a la ventana en un charco de sangre y con la cabeza destrozada; y entre sus dedos aún la pistola, caliente y custodiada desde el suelo por los prismáticos. Ese día, había vuelto a ver a aquel hombre en la tercera planta del edificio de enfrente, perversamente inmóvil tras la cortina y mirándolo fijo. Y ahí comenzó su derrotero.

Viernes, 31 de julio de 2015. Tus hijos no son tus hijos,. Son hijos e hijas de la vida. No vienen de ti, sino a través de ti,. Y aunque estén contigo,. Puedes darles tu amor,. Pero no tus pensamientos, pues,. Ellos tienen sus propios pensamientos. Puedes abrigar sus cuerpos,. Pero no sus almas, porque ellas. Viven en la casa de mañana,. Que no puedes visitar,.