A escrita é a pintura da voz . E vivemos certos do seu existir. Ondas são formadas na imensidão do mar,. Sons ecoam pelas janelas,. Aviões ganham força para decolar,. Ele sabe a hora certa de chegar. E a medida exata para problemas não acarretar. Ao mesmo tempo em que ele dispersa o pólen. Para a vida renascer,. Apesar de sua invisibilidade e intangibilidade,.

Toda a nossa ciência, comparada com a realidade, é primitiva e infantil - e, no. Entanto, é a coisa mais preciosa que temos. Sábado, 19 de março de 2011. Deus Negro - Neimar de Barros. Eu, detestando pretos,. Eu, sem coração! Eu, perdido num coreto,. Eu, você, nós. Fugindo como se eles carregassem lodo,. E, com petulância, arrogância,. E quando chegar minha hora? Meu Deus, se eu morresse amanhã, de manhã? .

Mais que um suposto diário; um novelo de pensamentos intrigantes. E se te amam agora sem estares no auge do teu sucesso ou da tua beleza; a ti, amam de verdade, pois ao contrário, seria como que um interesse, um escambo ou indulgência, mas nunca um amor sincero e verdadeiro. As coisas se complementam, elas vêm aos pares; vêm quando ninguém as espera, elas não vêm repentinamente como alguns pensam, e sim, gradativamente. Na verdade, ama-se os defeitos.