Ni siquiera cuando estuvo varios años condenado a trabajos forzados en un frío y devastador Gulag. El poeta y narrador ruso Varlam Shalámov llegó a perder jamás su dignidad. Todo lo contario que el escritor, encantador de serpientes, narrador de corte y bufón Platónov. Quien a cambio de unas migajas de pan, y sin pensárselo por un instante, vendió de una sola tacada su arte y su alma a sus captores. Larga vida a Rezgo Reis.

Este capítulo está dedicado a la poesía irónica, burlesca y sarcástica tan elaborada en otros Siglos. Francisco Gómez de Quevedo Villegas y Santibáñez Cevallos. Lo mismo extenso ha de saber que lineas le tributo. Como de largo fuera el nombre tengo el gusto a su disgusto. De atribuirle ser el muso de gran parte de mis cantos. Y así perdone que su tumba la llene provocándole el espanto. De ser usted maestro de este mal poeta inculto. Que mas merece el golpe en la cabeza con su busto.

Este Capítulo es una selección de algunos versos extraños, sonoros, visuales, experimentales. Con la tecnología de Blogger.

Este capítulo está dedicado a la música de aquellas y estas tierras. Cuando la muerte haga sombra. Ya formas nocturnas que turnan. Y oculto en la alfombra. Sin voz que me nombre. Carta cantos de esta espera. Sin destino, y sin lugar,. Un remite que se emite. Donde estabas ya no existe. Y una letra que se va. Yo el tiempo en cantos. Y si canté ya mas que andar. Fue porque tuve voz por zapato. Y si me viste tal vez,.

De los cuentos cortos de los huecos largos. Entenderás que este no sea el mejor de mis silencios. Entenderás que, como hoy, se me agoten las palabras y no pueda seguir contándote historias como aquellas, que ,a la luz de tus ojos, te contaba, cuando intentaba hacer creíble lo increíble, y lo vulgar absolutamente extraordinario, y la almohada desde arriba nos miraba. Y este, ya lo sabes, no es el mejor de mis silencios. sino la peor de nuestras almohadas que han volado.

Se levantan de cristales en sombrilla. Los racimos de primas discernidos. Que de plasma boca haz de alcantarilla. Se levantan las aceras deshojadas en basura. Alzando de brazo estomas sus romas ramas. Y el barro que cantárido me escarba. Como larva por el tronco ávido asegura. Se levantan las gargantas de Morfeo. Con su sueño de vocálica y bucólica de la alcohólica esperanza,. Como alta va la esponja de la arena por el suelo. Absorbiendo los silencios de la nausea. En jirones elegidos son de plata.

Y ahora que mordido el fruto queda el hueso,. Al diente del deseo , de la carne, de la sangre,. Forjando de armadura sueldo ileso. Lo que nació del pecho. Y ahora que mordido el fruto viene el hambre. Gimiendo un diente roto y una muesca. Rehago su muralla en talla terca. Y vuelvo mi respiro impenetrable. Por contener semilla que me guarda. Que quiso mal nacer antes de tiempo. Que medio germinado, medio muerto. Recoge lo que queda y me aletarga. Esperaré la noche y la mañana,.

Por que siendo uno mas hablan como si fueran el total de todos,. Porque hablan de dos cuando solo queda uno con la soledad del cero,. Por que creyéndose infinitos no ven sus limitaciones.