Quarta-feira, novembro 05, 2014. Às vezes fico querendo ter certeza das coisas. Poder contar com as pessoas. Ter a confiança de que dias melhores continuarão a chegar a cada manhã. Ter o sentimento de que tudo dará certo e que não mais decepções virão. E nestes dias que seguem, tem vezes que sinto uma falta de sentido para tudo. Resta-me apenas seguir vivendo, com a certeza de dias melhores, sempre.

Terça-feira, agosto 05, 2008. Na cidade em que nasci. Havia um bicho morto em cada sala. Mas nunca se falou a respeito. Os meninos cavávamos buracos nos quintais. Como em qualquer lugar do mundo. Nas salas o bicho morto apodrecia. As tripas cobertas por moscas. As brincadeiras eram junto com as meninas. A noite aliviava o dia. Das janelas o sangue podre.

Fora do rumo e do prumo, buscando um sentido. 8220;Dentro de nós há uma coisa que não tem nome, essa coisa é o que somos. José Saramago Ensaio sobre a Cegueira. Enquanto procuro me encontrar, meu bem, enquanto persigo uma sombra gasta que me escapa a cada bote, esqueço de ti. Um cubo, esse teu amor.

Uma lagartixa que vive pelas paredes de muitos lugares. As vezes espreitando, as vezes se escondendo. Quarta-feira, julho 30, 2008. Carta aberta de Jaime Giménez Arbe à opinião pública.