Domingo, 1 de julio de 2012. El sol se fuera de mi vida. O tal vez sería suficiente. El calor de una mirada. El viento se alejara displicente. Y no fuera posible retenerlo. Tal vez no me inquietara. Bastaría el roce de una mano. No sé por qué pienso estas cosas. Será que está doliendo caminar. Y que no es posible detenerse,. Que el tiempo se escapa de mis manos.

Domingo, 1 de julio de 2012. El viento, los árboles. Va entre risas, lágrimas. Desde la mente al alma. Entre el ocaso y el alba. Me lleva de rama en rama. Del ayer o el mañana. Domingo, 8 de agosto de 2010.

Millones de ojos y sueños dormían en la madera. Domingo, 1 de julio de 2012. A través de mis siglos hago un viaje,. Estampas y experiencias recogiendo,. En mi jardín las flores van creciendo. Y el otoño cambiándome de traje. Como sueños de mitos e intenciones. El tiempo tengo asido de mi mano,. El otoño recibo con desgano. En mi espacio sembrado de ilusiones. Peregrinos errantes, los minutos,. Mueren en el vacío diminuto. Donde también murieron los veranos.

Domingo, 1 de julio de 2012. Te contaré algunas cosas, Patricia,. Hablaré desde esta desnudez sin mente,. Si he amado amor? Puedo sin equivocarme,. Ahora es tan inconfundible esta alegría,. Amanecerme con tu apego en la piel,. Con tu nombre en el pecho,. De verdad te digo, amor, no! No me había sorprendido ni.

Domingo, 8 de agosto de 2010. Por un estrecho valle,. De oscuras lonjas de tierra,. A la sombra de una higuera. Su ala estaba rota,. Por la fuerza de una piedra,. Un verdugo la lanzó,. Un verdugo de alma negra. Lo besé con ternura,. Le di aliento de hierba,. Pero no pudo moverse,. Pues tenía incrustada la piedra. En mi mano temblorosa,. El pajarillo dobló sus alas. Le di sagrada sepultura,.