Trovador pelo ar, como a onda no mar, ecoando ao sonhar como o ouro do anel que contorna seu véu, orbitando no céu como um carretel. Sexta-feira, 4 de julho de 2014. Uma sombra no claro de ontem. Como tinta nas folhas em branco. A fumaça no que já foi limpo. Encobrindo o que é lindo. Uma sombra no que já foi lindo, vibrante, sorrindo. Se o escuro se assusta sozinho, no quarto, sem ninho. Não teme por muito, pois sabe. Uma sombra nos dias antigos. Pode até apagar alguns dias.

8211; Eu gosto de incensos. Uma suave surpresa na voz quando ela avistou o incensário de madeira indiana na estante. Julguei ser prudente não contar para ela a verdadeira história daquele artefato, pelo menos não por enquanto. Talvez em algum outro dia, em um futuro a médio prazo, se acaso ele chegasse.