Migrare è qualcosa a cui penso spesso. Ha il suono dolciastro di un tramonto di luglio quei tramonti sfiniti che si trascinano lenti, insidiati solo dalle prime stelle. Ha il retrogusto agrodolce di una resa, e la frenesia elettrica di cento alternative. Migrare è il riflesso tagliente di una zattera solitaria, orfana nella sol.

Gennaio 28, 2011 1 commento. Se ne vanno via per gioco, come se fosse una cosa da nulla, così da avere sempre a disposizione un letto su cui scopare e un frigorifero da riempire con roba da lasciar marcire. Al massimo, se poi dovesse andar così male, tipo trovarsi il bagno allagato o il condizionatore bruciato, si può sempre tornare a casa, quella originale, non il fac-simile da telefilm americano.