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É no silencio do meu corredor em frente ao quarto. Que escuto a sopro dos meus trompetes,. É no jazz do meus caos que assisto este ensaios,. É na precisão dos meus desejos que mora minha ulcera,. É na cópia dos meus olhos que estão com suas mães. Que resta a esperança de que o palco do destino,. Não tome compostos de butilbrometo de escopolamina. É em tudo que uma memória pode lhe causar,. É o dia de hoje que começou a 400 anos.
Quem eu peço pra calar. Adeus, Orkut, e obrigado por tudo! O Cardíaco - Contrariando os Prognósticos.
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