Terça-feira, abril 22, 2014. Terça-feira, abril 22, 2014. Play it for me, Sam. Antes de eu nascer não foi 1989. As tuas mãos de pianista. Não morras agora que estão a olhar para nós. O Escarrador de David Motta.

Os dois pássaros gritavam um com o outro, redondamente, como duas damas ofendidas, mas, ao mesmo tempo, práticas. Sem, contudo, deixar de se aperceber de uma certa pressa na discussão, ficando na dúvida se era pelo entusiasmo ou pela luz que latejava a cada pulsação batida. Não dirigido, em espe.

Sábado, 15 de agosto de 2015. Poema de um sábado à tarde. Agosto tem sido uma luz. Gosto de tons de cinza. Sempre que me enchem os olhos de mar. Mas um cinza negro escorre por dedos de terra. E às vezes cola-se a uma ave de sombra. A estender pelas coisas fumaças de silêncio. E as mãos secas e adiadas das mulheres gastas. São a fala do verso. A memória quebrada dos lábios vencidos.

As coisas que um sotão contém! 8216;As coisas que um sótão contem! 8217; vai ser um lugar de reposição de lembranças do passado, por vezes pouco importantes, que se encontram em caixas e prateleiras, nos arrumos, no sótãos e na garagem, que trazidas à luz do dia ganharão novamente vida própria, e poderão ser úteis mas outros interessados, nestas coisas de um passado, por vezes, ainda bem recente. Domingo, 19 de abril de 2015.

Domingo, 20 de maio de 2012. Há pássaros que cantam na noite. Há pássaros que cantam na noite. Poemas tardios ao sol já posto. Há um agitar de asas amorfo,. Uma inquietação reprimida nos bicos,. Há pássaros que dançam a noite. Aproveitando os melhores momentos da brisa. No ar frio do escuro que cantam. Há pássaros que atiram as penas contra o vento,.