Viernes, 16 de marzo de 2018. 191;Hay lectores sobrevivientes de la era blog? El poema está lejos, se manifiesta como una pieza inmaterial,. Difusa por el roce con el vacío,. O hablada en otro idioma. 191;Desde cuándo escribís, para qué lo estás haciendo,. Hasta dónde querés llegar con esa palabra? 191;A un puerto, a una ciudad hiperpoblada y multicultural,. A la nieve sin adulterar,. Regenteado por la tribu que se comunica a través del ha ra bi? El texto es cada vez más inexplicable,. El martes 17 de ju.

O la mejor forma de esconderse detrás de una mirada. Y finalmente estoy en medio de mi viaje. Costo un monton llegar y sigue costando a veces el proceso. Me tome un tiempo para estar con Pelos, mi hermano y lo disfrute mucho demasiado. Hacia mucho tiempo que no lo veia y fue lindo compartir cosas con el. Sigo mi viaje, ciudades no son lo que yo busco. Cumplo 30, de hecho.

Tan quietas como las estatuas. Nos quedamos con mi hermana. Que nos ceden las primas. Apenas hay que acercar la piel. Al fueguito que la piedra irradia. Y si solo a la noche.

Mira a lo lejos el paisaje, seguro es una montaña. Está mirando el más allá, el porvenir. Adivina lo que hay detrás de la montaña porque él ya estuvo ahí. Satisfecho se sienta a mirar y suspira en paz. Sentado y envejecido, un joven Robert se resigna. Es un vagabundo del Dharma con las visiones del porvenir que se desatan del pasado. Enviar esto por correo electrónico. Cómo será el congo belga. Si pudiera llegarme hasta ahí.

Vacaciones de invierno DIY! Enviar por correo electrónico. Rudy y los demás bailaban y cantaban, el público aplaudía y saltaba, la mamá de Toto agradecía desde el balcón-palco y todos nos fuimos a casa emocionados. Estoy cansado, mis piernas se doblan y caeré. Y cuando caiga me arrastrará lo que yo negué siempre.

191;qué es poesía? Sin anzuelo ni carnada. Sólo un sol lanzado a mi centro de penumbras. Tal vez el anzuelo vuelva allí. Nacen de tu acuario nocturno. Enviar esto por correo electrónico. Enviar esto por correo electrónico. Bullendo y derritiendo cuanto hay de turbio. Cuando lloro una pena entera,. Un cardumen de peces rotos. Así respirar se vuelve mecánico. Y la cortara de cuajo,.

Más allá de los círculos. Se esconde su oficio secreto. Vuelo de aves en la mano. Con su revestimiento de plata. Apuran sus techos portables,. Que no logran echar a volar. 1 de noviembre de 2013. El sol ya no es redondo. Si mis pies son pies. O manos o patas de rana. 12 de agosto de 2013. 30 de abril de 2013. Cacerolas, sartenes, un tigre rugiendo en una manta peluda.

Miércoles, 15 de julio de 2009. 7 - quemado en pleno invierno. Tengo las nalgas al rojo vivo. Mi culo pasa demasiado tiempo pegado a la estufa. Ya no le anda el interruptor que lo apaga. Está prendido día y noche,. Gastándome la energía al divino pedo. Un aparato que decida por nosotros,. Con sentido común y usb. Publicado por Carozo de Palta. Lunes, 13 de julio de 2009. 6 - abrir la cabeza. Tómense un termo de mate en cuclillas. Y con los ojos cerrados.