Não há cheiro como este! E fincava as mãos nas ancas a admirar o mar a encaracolar-se branco, para vir morrer mansinho na areia molhada, os pés estacados a enterrarem-se. Não dizia mais nada a partir desse instante, tudo era aquele cheiro. Era mesmo era a memória dos dias longos de praia, na companhia dos avós, a fazer tudo o que quería, a correr e a fazer rodas e pinos e a entrar no mar e a sentir as gotas de sal a formarem-se nos ombros quando secava ao sol.

Serve-me uma estória como sobremesa e sentir-me-ei com um banquete tomado. Saborear frescuras, ver na cor alimentada a esperança de dias maiores em que o sorriso se tinge da natureza consagrada à festa, motivo de comemoração e também sem esta, haja vida, hajam mãos que queiram dar e repartir. Abril, dias de sentidos. O Sol está a chegar em doses grandes para alimentar a minha fantasia. Oferece-me um mundo de cores no prisma da luz dos 7 do arco-íris.

Colados como siameses ou defeituosos pela intromissão de um no outro, o outro dentro de um e este mimetizado de outro, uma amálgama incompreensível e desajeitada, descomposta, pele sobre pele, depois uma só pele fundida de tão acariciada plasmada em derme única, beijo engolido de boca, de tactos vertidos para dentro de um só coração. Incompreensível como o toque pode corromper.

Olhou, depois pestanejou humedecendo o claro da vista. Ou melhor, nada ouvira. Que os olhos também ouvem e por vezes tão melhor que os ouvidos, tanto que respondem no imediato quando os lábios se apertam nas palavras silenciosas. Depois fechou os olhos longamente. Se metade do olhar é visto, apenas meio do todo se entende? Como se faz à poesia do olhar? Só mai.