En mi cabeza cada cabello piensa otra cosa. Publicado por el árbol rojo. Presentación del Taller de Escritua Poética. 0 pájaros en el árbol. Domingo, 7 de septiembre de 2014. Publicado por el árbol rojo.

Publicado en Crónica de ultramar. No se pueden subir fotos al zoomblog. Así que el árbol y yo nos mudamos. Publicado en Crónica de ultramar. El zoomblog ya no deja subir fotos directamente, así que les debo el flyer.

Martes, agosto 04, 2015. La luz y la sombra constituyen la casa. Boca abierta de un lobo,. Cuenca de un ojo con mirada impasible. Que cuece la risa y los alimentos. La sombra esconde en los armarios. Vestidos que como pañuelos llevan siglos. Ambas, luz y sombra, combaten. En mitad de la lucha caen en sus brazos. Los niños que dan su primer grito. Perros, gatos, pájaros diversos. Jueves, julio 23, 2015.

Lunes, 26 de septiembre de 2011. Lunes, 29 de agosto de 2011. Viernes, 26 de agosto de 2011. Lunes, 18 de julio de 2011. , Cuernavaca y Oaxaca del 20 al 24 de Julio de 2011. Te invitamos a formar parte de este conjunto de intervenciones.

Poesía de leonardo torres londoño. Na confusão da carne,. Sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto,. Ou sombra de sangue pelos canais do ser. Puede ser que el poema esté Allí,. Bajo la corteza tenue, aunque rugosa, de los aconteceres,. Hasta poder acaecer en las. Puede que la palabra sea. La moldura cóncava, diagonal,. Por donde fluye, en la savia liberada,.

Martes, 2 de junio de 2009. Mi hombre obsesionado tapo su boca,. Leyó inútilmente información sobre virus,. Temió besarme tantas noches,. Por si acaso el virus vivía en mi garganta. Mi hombre obsesionado pensó saberlo todo,. Discurrir eternamente sobre el caso,. Enredarse solo en su discurso de la muerte,. Controlar mis pasos infecciosos,. Escudriñar a cada visitante,. Lavarse insistente todo el cuerpo. Y cubrirse con plásticos para empacar comida. Yo morí entonces cada día,.

Miércoles, marzo 20, 2013. Dura pedrada en contra de mí mismo. Volver a comenzar me descompone. La lluvia es un remiendo en mi paisaje. Es mío morir de frío. Ahogándome en mi propio laberinto. Traidor empujón que me avienta al abismo. A plena luz del día soy ultraje. Entiendo que no está bien lo que ahora hago. Lacero mis pasos en retrospectiva. No atino a comprender qué estoy soñando.

Jueves, 21 de marzo de 2013. Los que no duermen pero sueñan. Los que lloran porque extrañan. Los que lloran porque no tienen qué extrañar. Los que se enamoran a cada rato. Los que no se atreven a cruzar miradas. Los que creen que van por el camino equivocado. Los que no saben que van caminando. Los que gritan y escriben para ser escuchados. Viernes, 8 de marzo de 2013. Érase una vez el amor.