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Los Pérez Strómboli

Episodio I La cena está servida. Donde asistimos a una típica cena familiar, los personajes hacen su presentación en sociedad, y el lector avispado comienza a intuir que vendrán tiempos peores. La escena está situada en cualquier ciudad argentina, en un futuro no muy lejano, o, en todo caso, en un presente no demasiado futuro, si es que se puede llamar futuro a esto que nos espera. Los hermanos sean unidos porque esa es la ley primera. Abuelo no hablez con la boca llena. Ez asqueroso. Idea mía no es.

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Bruno Di Benedetto

Poemas y relatos desde Puerto Madryn - Patagonia. Ferdinand Climent Sablier en latín. El texto en castellano puede leerse acá. Carmen de Patagones, 18 de agosto de 1932.

Vengan juntos

So how could I dance with another. I saw her standing there. En las pesadas noches de carnaval las familias iban al clú y ocupaban las mesas de chapa invariablemente cubiertas de cáscaras de maní y goterones de cerveza y vino tinto en donde los chicos apoyábamos los codos justo antes de dormirnos en el sopor de un tango amilongado. Mis miedos no tenían formas precisas. Pero en el último replie.

Dormir es un oficio inseguro

Así como el no pensar expone y el no sentir expresa. También lo que no sucede debe contarse. Venga la dulce invasión del olvido. No queda más remedio que asomarse. Al Cajón de los Poemas Muertos. Muerdan la mano del que los condena. Y sisean sus pequeñitas voces. Ser tragados por la lettera veintidós.

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Do tipo que Lispector entenderia ;

Quarta-feira, 5 de janeiro de 2011. Todos caminhos trilham pra a gente se ver. Todas as trilhas caminham pra gente se achar, viu. Eu ligo no sentido de meia verdade. Metade inteira chora de felicidade. Você passa, eu paro. Você faz, eu falo. Mas a gente no quarto sente o gosto bom que o oposto tem. Não sei, mas sinto, uma força que embala tudo.

Miguel Oyarzábal

No sé qué hacer con lo que escribo;. Parece una galera en desorden,. Que termina por exceder a mis ojos. Arrancarme las lapiceras de las manos,. Como los conejitos de Cortázar. Y respirar a todo lo ancho de mí,. Para meterle palabras a mi sangre. A CADA UNA DE LAS LÁMPARAS. Debo el poema a las lámparas. Tal vez para otro libro. Desde la pluma cucharita y el tintero involcable,.

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