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Segunda-feira, 16 de janeiro de 2017. Já me chamaram de poeta do caos - um baita título por sinal. Mas o caos de meus poemas só reflete o terror lá fora. E o meu terror por não suportar esse exterior agredir meu interior. Talvez seja o mesmo que você, bela sereia, tanto passa. Cansada de vilões na sua história, eu também. Mas eu juro, se é que posso, se pudesse eu quereria ser seu mocinho somente. Aquelas ondas que vieram como gotas em silêncio estão voltando.

Arte, Café e Prosa. A Fala, o Riso e o Anseio. A Fala, o Riso e o Anseio. Só percebi quando a porta estava se fechando. Não tinha visto nada igual desde aquele dia. O melhor sinal de uma vida sem sina. Uma questão ortográfica bem coerente por sinal. Pode até parecer estranho, não sei. Nesta hora a chuva cai e o ventilador gira suas hélices azuis sem parar. A porta estava se fechando e eu não sabia. Realmente não tinha visto nada igual até aquele dia.

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Sábado, 9 de julho de 2016. Era leal, transformava tudo que passava nas mãos. Um grande roteirista ele era,. Ouvindo até mesmo coisas que nunca entendia do próprio coração. Ele era dono de todo o parque,. Dos traços no papel,. Das palavras de uma moça que nunca rimava. Ele existia, pois brilhava na escuridão.