En el dibujo de los ojos. Anunciando en voz de río. Se me deslizan los recuerdos. Que no encuentran las frases. El polvo que levanta el soplo de la aurora. Echa fotos porque vas a echar de menos. Pero el bastón donde me apoyo. Tiene el temblor de los últimos alientos.

16 de abril de 2015. Me he pasado la vida buscando una esdrújula que no lleve tilde. Y observando las cosas extraordinarias que hacen los niños. Porque yo no llevo tilde. Y sin embargo bailo como una grulla mojada. Alzando el vuelo en maremoto. Aterrizando con el pecho en flor. Me tendrás que dar la mano. Le robaremos las tildes a las esdrújulas. Cuando me des la mano.