la poesía es en la cama
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La poesía es en la cama. Lo demás son textos. Miércoles, 15 de julio de 2015. Ataco con fuerza las correcciones. De este procesador de textos. Que se empeña en poner en mayúscula. Cada uno de mis minúsculos. Enviar por correo electrónico. Lunes, 13 de julio de 2015. Hoy está triste Marieta. Ha oído un burdo rumor. Y no sabe si en rigor. Es mejor el rolls o la bicicleta. Sabe que todo es ya paja. No habrá más aniversarios. Se ha secado el pilón. Porque un santo varón. Ya no ata el badajo. Se quedó sin toma.CONTENT
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Para soñadores, ilusos, y enfermos terminales de la melancolía. Un mundo de Sentimientos, Emociones y Sueños perdidos. Te invito a perder la cabeza. A recordar la verdadera esencia. La esencia que obtuvimos al nacer, desarrollamos en nuestra infancia y olvidamos al hacernos Adultos. Esta es, LA CREATIVIDAD. Esta es, LA IMAGINACIÓN. Este blog está lleno de todo. No tiene un orden concreto.
Veinticinco de abril de dos mil quince. Junto a la estación central de Kassel. Son las siete y cuarto de la mañana, hace rato que me he despertado, me he dado una larga ducha caliente, afeitado y vestido para la ocasión. El chico de rubio pelo rizado se ha quedado rezagado hacia la mitad de la plaza. Mientras hacían corrillo y bal.
Porque é na linguagem do silêncio. que as decisões mais importantes. Sábado, outubro 11, 2014. Suspiram, agora, pelo toque na textura do papel. Sábado, outubro 11, 2014. Sábado, outubro 11, 2014. Sábado, outubro 11, 2014. Sábado, outubro 11, 2014. Sábado, outubro 11, 2014. Sábado, outubro 11, 2014. 8220;Tu, que passas. Sábado, outubro 11, 2014. Sábado, outubro 11, 2014.
Martes, 4 de agosto de 2015. Un caso entre las cosas. Cuando las flores le bailan. A los pasos del aire,. En el discurso de la sangre,. Habla como reflejo que nos hace. Un caso entre las cosas,. Aunque en distinto trazo sea. Los lazos y el idioma de todas. Domingo, 2 de agosto de 2015. Es no saber de nada.
NOTAS SOBRE UN SOL DE HIELO. De esas veces que escuchas música y te duele el alma. Rencor que corre en las venas. Es eso que alguna vez llamaste corazón. Y el corazón nunca estuvo en el pecho. El deseo que te besaba en el metro. Que te metía la mano en el pantalón. Ese que te hizo llorar de rabia. De esas veces que la música es una mentada de madre a llanto vivo. Que no es nada más que un dolor que no tiene cura.