Viernes, 3 de abril de 2015. Viernes, 23 de mayo de 2014. Existe una poderosa razón por la cuál dejé de escribir. Abandono a la misma poesía que me alimentó durante años. La misma que consiguió hacerme renegar de la prosa. No se cuál es esa razón oscura, profunda y destructiva. pero debe ser en verdad poderosa. No es casualidad que hoy sea día 23. Muleta del ciego que acepta. Jueves, 3 de octubre de 2013.

Viernes, 7 de agosto de 2015. Hay que vivir sin estar realmente preparados para la vida,. Improvisando sobre la marcha,. Como quien toca de oído, a ver qué sale. No sabría escribirte nada justo, solo la rabia. Casi un año de silencio que solo podía romperse con más silencio. Es la falta de sonido la que atraviesa siempre las voces y las hace trizas. Quería escribir y solo manchaba el dolor.

Hay situaciones en la vida que la verdad y la sencillez forman la mejor pareja. Gracias a todos por vuestra mirada. Sábado, 10 de marzo de 2018. No sé el porqué siempre sentí que escribir en el blog, era como hablar en voz baja, como una reunión entre amigos bebiéndose cada uno su copa, su mate, su cerveza o su café. No sé cómo aliviar el dolor que me causa. Ver la muerte asomada a tus ojos azules. Y tus huesos de cristal.

Tómate un café conmigo y curiosea por aquí un rato. Martes, 13 de diciembre de 2016. A Jorge Guillén por Carlos Bousoño. Dejad que la palabra haga su presa lóbrega,. Se encarnice en la horrenda miseria. Primaveral, hoce del destino, cual negra teología. Súbitas, algunas formas mortales,. Dentro del soplo de aire. La palabra del hombre, honradamente. Pronunciada, es hermosa, aunque oscura,.

Sábado, 15 de agosto de 2015. Forma parte de nuestro entorno. Trastocados caracoles nos metemos en autos,. Dentro del plástico y el vidrio. En la silicona de nuestros pechos,. En el titanio de la cadera, diu o lentes de contacto que embuda. Al perímetro, o,. El implante de nylon para que no vean lo calvo. Que te has vuelto por el a. Forman parte del instinto primario de los seres,.

Yo sé que existo porque tú me imaginas. Viernes, 3 de julio de 2015. Tarde llegas, tristeza, a enarbolar tu espada. Y a enmarañar de arena estos ojos. Si hoy he llorado, sólo de puro amor ha sido,. Al ofrecer a ese dios antojadizo. Que el destino dibuja a su antojo. Mi ser, mi vida a cambio de la intacta alegría. De los míos, la de los de mi sangre. Y la de quienes agarraron mi alma,. A los que, con inocencia, comprendo. Cruzaría el oscuro túnel a tientas.

Mi casa está llena de libros. Mi casa es la casa de los espejos. Esos papeles repletos de letras en las que podemos ver reflejadas todas las imágenes del universo, de ahora y de todos los tiempos. Esos espejos de papel en los que nos vemos tal y como somos, como fuimos, como podríamos ser, como nos gustaría ser. Viernes, 29 de noviembre de 2013.