Juana Pérez

Ya olvidé la cuenta de las horas solas sola, de los días oscuros y la tela por destierros, de morder el vientre que me ama y alimenta la demencia. Canto tejido negro de viuda despojada de ternuras, reflexión de araña echando harapos a la hoguera. Perdí la costumbre húmeda de víctima para alcanzar la marca de la seda,. exacta. Seguir tejiendo. es todo.

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ÁNGELA CIENFUEGOS

Martes, 15 de enero de 2008. Jueves, 4 de octubre de 2007. Martes, 25 de septiembre de 2007. Domingo, 9 de septiembre de 2007. Con todo el mar adentro. Viernes, 7 de septiembre de 2007.

Clara Rincon

Clara Rincon se busca en los rincones, se cree paloma pero no vuela, es musa ingrávida en su especie, poeta de los arquetipos celestes que se encuentran en su más allá, lejano de todo. Miércoles, 18 de julio de 2012. Domingo, 22 de abril de 2012. Martes, 3 de marzo de 2009. Domingo, 18 de mayo de 2008. A Clara Rincón le bullen las neuronas de plástico en el látigo y en los golpes de su .

ERNESTO EFE

Ernesto Efe, alcohólico por amor y anónimo hasta este instante. Nació a los nueve meses después de una tarde de amor entre dos patos enfermos de gripe. De eso hace exactamente no me acuerdo. Poeta y Pintor Sebastián Vitola. A los ocho meses Ernesto Efe empezó a caminar imitando a los monos, cosa que observó en un documental sobre primates intelectuales, fumadores de opio y creyentes de un dios que solo predica el orgasm.

Inés Infante

Dejé morir las lágrimas, la dejé morir, dejé que se ahogara tan acomodada ella en su piel de niña viviendo otra vida. La mujer deshidratada bebe, bebe de los tobillos, lame las mu.

viernes de tertulia

Miércoles, 8 de febrero de 2012. Y habrá que armarse otra vez. Y habrá que hacerlo ya, para que el tiempo nos alcance preparados. Domingo, 2 de mayo de 2010. Mi campo no es tu campo, hormigueo, inercia, caminar del 1 al 10, mi velocidad no es tu velocidad. Las percepciones humanas, los andares, centrar la mente en mi cuerpo sinérgico, mente hilada al cuerpo en un campo de velocidad relativa.

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Juana Pérez

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Ya olvidé la cuenta de las horas solas sola, de los días oscuros y la tela por destierros, de morder el vientre que me ama y alimenta la demencia. Canto tejido negro de viuda despojada de ternuras, reflexión de araña echando harapos a la hoguera. Perdí la costumbre húmeda de víctima para alcanzar la marca de la seda,. exacta. Seguir tejiendo. es todo.

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