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Isto Não é Um Blog

Isto Não é Um Blog. E a Beleza então será como a marca de um ferro quente na carne de nossa Quimera. De Canção dos Inflamados II. Aos Andrades e Bandeiras. Farto do amor é. Só a dos Aimorés! 8220;Se lamber sacos. Jorrados numa JantaFonte de beiços e tecidos. E achatadas à forja. Ódjiau poema que não foge ao estilo . Devorar a transformargem das éclogas. Matar a Serpente binária. E por à mesa. Farto das mentes multipluriôcas! Recheadas de danônes e davênes. Sorte dos que não tem pênis. Na mesa de jantar.

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Quadrado Vermelho

Sexta-feira, 31 de julho de 2015. Ruídos profundos e crônicos confundem. Só na amarela é que enfim escuto. A Luz no fim do túnel. No dia em que eu deixei a infância. Deixei de acreditar no pai do céu. Meu pai deixou de acreditar na Terra. Abri mão de um e foi como perder os dois. Só o encontrei uma vez. Domingo, 12 de julho de 2015. Quinta-feira, 16 de abril de 2015. Quinta-feira, 12 de março de 2015.

sede de pedra

Entre naves e barcas navega,. Nos nomes, oceano em terra. De duas línguas o marulho inaudito;. E é o corpo, sim, a traduzir corrente. Era o estreito, era o passo, o limiar. Ora um perguntaria a seco se era. Para se tornar mar para o outro. Simone Homem de Mello, Terrenos Dísticos. Todos os vidros da sua casa. Porque sou a dinamite e um destino. Ferindo a boca com pregos.

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Isto Não é Um Blog. E a Beleza então será como a marca de um ferro quente na carne de nossa Quimera. De Canção dos Inflamados II. Aos Andrades e Bandeiras. Farto do amor é. Só a dos Aimorés! 8220;Se lamber sacos. Jorrados numa JantaFonte de beiços e tecidos. E achatadas à forja. Ódjiau poema que não foge ao estilo . Devorar a transformargem das éclogas. Matar a Serpente binária. E por à mesa. Farto das mentes multipluriôcas! Recheadas de danônes e davênes. Sorte dos que não tem pênis. Na mesa de jantar.

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E aí, menina? Ideia antiga, tirinha nova. Uma declaração de amor sincera, antiga, obsoleta, tardia. Que nem fruta que passa tempo demais no pé e apodrece intocada, se torna inútil, sem propósito de ter existido. No meio das pedras, num dia chuvoso, trovões. A história da minha vida.