Blog de poesía de Jorge Torres. Mujer, tú eres poesía. Viernes, 30 de marzo de 2018. Esta noche me encuentro frente a ti,. Quizá, no por vez primera, pero si consciente. De que me has mirado y me has acercado la fecha. Nos creemos pasar inadvertidos,. Creemos que a ti se te engaña; ilusión inútil,. Es una treta tuya más, tu cruel patraña. Dejar a los seres queridos, mi mujer, hijos,. Nietos, con tristeza; si no fuera por lo trágico,. 191;se podría llamar, quizá, pereza? Antes de que deje de respirar.

Martes, 15 de enero de 2013. Con su cincel los metales se convierten en metales preciosos y bellos cuadros, con luces y brillos propios. Os invito a que visitéis esta magnífica exposición. Jueves, 29 de septiembre de 2011. Que lo vislumbro tras cualquier esquina,.

TRAS EL CRISTAL DE MI VENTANA. en el Golfo de Trieste. Miércoles, 10 de abril de 2013. SOBRE MI BLANCO PAPEL, EL MAR NEGRO. SOBRE MI BLANCO PAPEL, EL MAR NEGRO. He atado un verde lazo a mi tristeza,. He pintado mis penas de colores,. Colgado en una percha mis dolores. Embriagándome a base de cerveza. He gozado de nuevo la belleza. Del campo, sus riachuelos y sus flores,. Convertido en cenizas mis errores. Fundiéndolos en fuego de pureza.

Jueves, 31 de mayo de 2012. Jorge torres Daudet nació en Guadalajara en el año 1943. Pasó su infancia y juventud en Sigüenza y actualmente reside en Madrid. Belleza cruel es el primer libro que publica. 169; Grupo editorial Vitruvio. 169; Jorge Torres Daudet. Suele decirse que la poesía es un don que los dioses. Hacen a sus elegidos en la juventud primera,. A mí me cabe el privilegio de prologar este libro,. Con su andar inseguro, a.

La playa llora su humedad de blanca espuma. Amable, pellizco feliz a la lánguida tarde. Que pudorosa, se sonroja. Este atardecer, no tiene miedo al azul ni al ocre,. Es su último suspiro que anhelante. Desviste a la luz de su ropaje. Sobre la arena, se hace silueta y sombra. La escultura de tu cuerpo. Perdido en la penumbra del deseo,. Se funde con el mío sin ambages,. En ese viaje brutal que no entendemos. El aire envuelto por la bruma, viene de lejos,. Es un torbellino de sueños que no esperan.