O amor é o ridículo da vida. A gente procura nele uma pureza impossível. Uma pureza que esta sempre se pondo, indo embora. A vida venho e me levou com ela. Sorte é se abandonar e aceitar essa vaga ideia de paraíso que nos persegue. Como borboletas que só vivem 24 horas. Um sonho um tanto maluco. Em um mundo onde na há preconceito.

Porque eu seria menos sem as palavras. 8211; E por acaso não somos agricultores? Ela respondeu, indagando-o. E ele incrédulo, acerca da afirmativa quase absurda , franziu o cenho. Ele assentiu com a cabeça, silencioso, olhos brilhando, maravilhado com o novo mundo que se abria dentro de si. As palavras, que sempre foram sua essência, uma poderosa arma de transformação, agora permitem noites dormidas e diálogos sóbrios.

A poesia não-lírica de Carolina Moreira. Não precisamos mais fingir felicidade. Para quem passa e não nos vê. O mato verde-seco que cobriu nossa casa. Esse abraço encantado e antigo. Árvores mortas cobrem minha visão. Essas coisas que aqui escrevo. É da cor do desespero.

Minha vida em preto-sépia e vermelho 47. Terça-feira, 8 de março de 2011. Tão cansada, tão enjoada disso. Ou a uma pausa tão grande, mas tão grande que, quando voltar, não será mais o mesmo. Hasta la vista, baby. Domingo, 6 de fevereiro de 2011. A vida não é boa, mas é tão cool.