árboles e hipérboles
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Miércoles, 28 de julio de 2010. 191;Qué es el Taller Campamocha? Bueno, es un taller virtual de creación literaria que se basa en la crítica constructiva de los participantes sobre su obra y de los demás. Es por eso que nace éste taller, para poder ver nuestra obra con los ojos del lector, para aprender a criticar objetivamente el trabajo de amigos y colegas, y también para aprender a ser criticados constantemente y acostumbrarnos a recibir tanto las buenas como las malas críticas.
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Un posible mapa de los acontecimientos. La tarea será sobrevivirnos escondernos en mi pecho. La tarea será entrelazarnos endulzar las agonías. Pisotear los espejismos desenterrar de tus ojos limpia y palpitante. Enviar por correo electrónico. Enlaces a esta entrada. Una espada entre llamas se pone a pensar. Un minuto de silencio. Enviar por correo electrónico. Enlaces a esta entrada. Todas las canciones del planeta tierra. Ni todos los pianos ni todas las verdades nos tranquilizan. Ni siquiera un grillo.CONTENT
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Terça-feira, 7 de junho de 2011. Paz E uma pontada de esperança. Toda essa vontade de você e de cuidar de você e de te ver feliz. É que toda a espera, todo o medo, todas as lágrimas e a dor dilacerante de cada despedida parecem ter valido à pena agora que não preciso mais te dizer adeus. Ficou pequeno e simples, mas. Seja como for, você .
EL INSTITUTO DE LOS FUTUROSAHORA. THE INSTITUTE FOR THE NOW FUTURES. Algunas Notas Teóricas Sobre El Autorretrato-Performance. Del Suicidio Considerado Como Autorretrato. El Verdadero Día De La Danza. Some Theoretical Notes On Self Portrait Performance. The List As Its Own. Of Suicide Considered As Self Portrait. The Pretentious Life Of A Young Artist. Fuck Me Like Fried Potatoes.
Miércoles, 26 de septiembre de 2007. Martes, 7 de agosto de 2007. 2da Feria del Libro y Publicaciones Libertarias. De nivel local, nacional e internacional que quieran y puedan visitarnos y participar en la 2da. Feria del Libro y Publicaciones Libertarias. Impulsar medidas excesivas y drasticas de seg.
He llegado hasta el final de mi garganta. De esta mierda sutil de alrededor. Este poema es de los más largos que escriba. Y no tiene el sentido de los minuteros. Ni de los dados tirados por dios. Ni del reino del azar ni de la desesperación. Este poema es de mí y para siempre. Que me quedo en casa. Que soy una persona solitaria. Que tiene un gato y un mundo interior. Y que podría no necesitar ni un libro. Y me importa un pito.