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A escrita é a pintura da voz . E vivemos certos do seu existir. Ondas são formadas na imensidão do mar,. Sons ecoam pelas janelas,. Aviões ganham força para decolar,. Ele sabe a hora certa de chegar. E a medida exata para problemas não acarretar. Ao mesmo tempo em que ele dispersa o pólen. Para a vida renascer,. Apesar de sua invisibilidade e intangibilidade,.
Faíscas cinzas; pelas minhas próprias veias. Domingo, 19 de outubro de 2008. Agora estou entrando novamente no meu espaço. Tirando alguma poeira e mexendo em algumas coisas. O fato é que estou. Sem tempo, mas pra tudo sempre há um jeitinho, pois sou brasileira, claro. É, muita coisa anda igual. Por aqui, o mundo lá fora é que gira. Dizem que a gente só sente falta de uma determinada coisa quando fica muito. Sim, estava sentindo falta.
Toda a nossa ciência, comparada com a realidade, é primitiva e infantil - e, no. Entanto, é a coisa mais preciosa que temos. Sábado, 19 de março de 2011. Deus Negro - Neimar de Barros. Eu, detestando pretos,. Eu, sem coração! Eu, perdido num coreto,. Eu, você, nós. Fugindo como se eles carregassem lodo,. E, com petulância, arrogância,. E quando chegar minha hora? Meu Deus, se eu morresse amanhã, de manhã? .
Thursday, May 31, 2012.