A poesia é o resultado de um naufrágio à nossa própria alma, resultado de um sonho que tropeça e cai numa terra livre, pois, afinal de contas, o sonhar é talvez a última liberdade que nos resta. Quinta-feira, 28 de abril de 2011.

Não quero ter a terrível limitação de quem vive apenas do que é possível fazer sentido. Segunda-feira, 14 de dezembro de 2009. As palavras podem , e certamente irão, se perder no espaço que existe entre os dias, meses e anos. Tudo que restar é o que importa. Tudo que se sente importa. Existem mudanças que não possuem o poder de mudar sentimentos antigos, pois estes, ao contrario das palavras, estiveram, estão e estarão sempre fadados a existir.

Tudo isso é só um amontoado de letras. Não teríamos nos dado tão bem assim se não fosse por aquele orégano no dente. Naquele dia ele assistiu o nascer do sol com a mesma emoção de sua infância. Em sua garganta o nó de ter de aportar mais uma vez. Suas lágrimas haviam sido secas e salgadas, mas naquela manhã de muitas nuvens ele chorou como a criança que tinha feito questão de deixar de ser. As paredes já havia tempos não eram mais a mesma pureza.

Entre o A e o Z, o 8 e o 80. O sim e o não, o alfa e o ômega, o homem e a mulher, a langue e a parole, o yin e o yang. Já cheguei a pensar que pra consertar o Brasil seria necessária uma reforma geral no sistema judiciário; afinal, é culpa dele que ladrão de galinha pegue prisão perpétua e filho de político mesmo tendo roubado, estuprado e esquartejado.