E era ele quem sentia tudo aquilo que os outros chamavam por ilusão. Terça-feira, novembro 06, 2012. Àqueles que servem a tudo para manter a paz. Já não lhe fazia mais sentido tensionar lutas de classe, ou apenas os músculos do corpo para se conservar de pé, produzindo. Violento e solene sairia voando, sem rumo, a espera de uma hecatombe, com a certeza maior de sobreviver.

De brinquedo em brinquedo a gente cria idéias que gostaria de lembrar um dia. Minhas brincadeiras escritas são lambuzadas de falta de cuidado. Todos falam dos poemas de amor, mas ninguém sabe mesmo onde é que dói uma segunda-feira. Os resquícios da neve no verde que ainda não floriu. Minha primavera adiada, meu âmbar escondido. Cadê a cor que eu deixei em você? Perguntas que caminho nenhum traz. Só é quem não tem a estrada como par.