No tengo fotos de nosotros antes de tu partida. No recuerdo el día en que te fuiste para siempre. No sé qué ropa tenías. Si tus ojos estaban tristes. Cuáles fueron tus últimas palabras. Tampoco sé qué ruido hizo la puerta del departamento cuando se cerró por última vez. No tengo idea si era verano o invierno. Era de día? Habrá habido sol cuando bajaste los dos pisos por escalera? Cuál era tu color preferido? Y así sucedieron los años sin vos. La burbuja se deshizo cuando empecé a hacerme .

Lunes, agosto 10, 2015. Te voy a contar,. Y me aplasta tu mano azul. No estamos para siempre,. Un instante que cuesta,. Y resta la idea de sobrevivirte. Un pulóver que es tuyo,. Lo dejé por aquí,. Tercer estante de la biblioteca. Que el centro de todo esto. El desorden de las cosas. Río en la planta de mis pies. Pienso en esos atardeceres grises. Que caían por tu espalda.