Una dosis intravenosa de 50mm de àcido clorohidrico. Lunes, abril 24, 2006. Infectado en las ensias y con la pus saliendo por entre los dientes, camina entre rituales diarios y en las canciones urbanas que permean por las paredes. Miércoles, abril 05, 2006. Disuelve dos mililitros de ácido sulfúrico en 40 mililitros de cloro depresivo, y 20 de agua destilada en los nervios que comunican el pie con el cerebro, al momento de un golpe.

Que lo miran pero que no se detiene. Que pasan de sus ojos a su boca. Que está hundida y sin peste. Boca suya, carne recompuesta. Hay un cadáver que dejó el verano. Y hay un bebé que aparece en otoño. Y del cielo frío baja la fecundidad. Fecundidad que toca lo pestilente. Y lo vuelve todo melancolía. Y melancolía ven en toda la tierra las aves del cielo. Que deciden migrar hasta que mueran en su hábitat el cielo. Y su cuerpo caiga en un nuevo ojo de agua. Que no lo miran a él.

Miércoles, enero 10, 2007. Vi a esa poeta en un negocio de elote desgranado, comiendo con un galán. Ella sonrió segura de que la había notado pero sin saludarme. Yo estaba ebrio y traté de reconocer al tipo. Los dos estaban vestidos como para ir a un antro. Ella siempre fue de gustos vanguardistas. Y no pude evitar comparar el tamaño de las tetas de la modelo. La poeta pierde una batalla, pero no la guerra. Los implantes cada vez son más baratos. Jueves, agosto 10, 2006.

Tuesday, January 13, 2004. BESO CON SANGRE y otros poemas. A una edecán vestida de vaca. Crónica de un editor anunciado. Es octubre y estamos viejos. Esa mujer cantaba un blues. Hasta la poesía tiene miedo. A una edecán vestida de vaca. Reparte pastillas Hall s en Morelos. Y tiene un short vacuno.