El tren, y sumado a lo de la tos, parece que nuestra casa pequeña sucumbe, hace meses que esperaba con una tasa de café frío, la envidia que media entre ese pianista de mis tardes y yo de niño, boquiabierto delante del padre de la criatura, esto es Chopin. Y sin embargo estás conmigo, al menos por lo que tarde describiendo. Sábado, julio 07, 2012. Enviar esto por correo electrónico. 191;quién es este abandonado? 191;quién es este que reniega? Jueves, junio 30, 2011.

Ochenta y ocho años de poesía. Guardar bajo llave tantos kilos de vida,. De intentos por crecer, de desamores,. Enumerar palabras bajo un sol inexpresivo. Sol que se hace trompeta y algodón y coartada. Sol que nos cobija a ritmos desacompasados. Sol que te ignora mientras te besa. Distraído, suficiente, implacable. Que te ignora, date cuenta. Así somos, como estrellas.