Domingo, 1 de abril de 2018. Lo que hay detrás no se arroja a la luz. Me invitan las estaciones al desnudo,. Como el algodón al tallo de una flor de asombro,. Botines de lenguas perfectas,. Un eco en la nieve de los racimos,. Son melancolía de hadas y sombra,. El rumor de las águilas en el crepúsculo azul. Cada hilo recuerda un nombre,. Cada metal que sobrevive en el culmen de los pechos. Acentúa la sed de mis ojos. De niña, la ter.

Este amor de eunuco, esta batalla. Martes, junio 23, 2015. Era levada hacia la voz desde lo hondo. Tras un moroso vértigo de error y probatura,. En una reluctancia de ancla fósil, en una. Era su tracto lóbrego y salvaje, palpitante como fósforo abrasado,. Torcía su semántica un pasado de veces enfangadas,. Legraba cualquier simple fonación el simple esfuerzo. En un bucle cerrado de problemas. Allí quedaba exhausta la palabra,.