Cuélga tu alma en el perchero y que venga conmigo de paseo, un viaje al centro de la herida. Salir y gritar,hasta que te oiga la última persona sobre la tierra. No pensar,unicamente actuar sin saber que vendrá después. Sonreír aunque te cueste la misma vida. Comerte el mundo,porque al fin y al cabo, es tuyo. Y vivir,sobre todo vivir,porque nadie más lo hará por ti. Que no es per tu, que no es per mi. De vegades pot ser, que la sort sense voler em torni a somriure.

E os ventos de outono continuam a soprar. Segunda-feira, 30 de janeiro de 2012. Não, meu bem, a revolta acabou. Os anos vêm correndo baixo, sorrateiramente mansos, afirmando que se passou. Já sobra poucos trocados do que disseram que sou. Não há ira, há cansaço. Meus pais em apuros, o muro que racha. Sou peça de teatro, sou bêbado da praça. Tudo bem, nada do que eu faça muda o que eu vejo. Voar num par de asas. Um sopro trouxe esta folha pra ti.