Martes, 11 de enero de 2011. Senectud sin previa juventud. La juventud de hoy. Ya no lucha por luchar. Se olvidaron de gritar. Con la voz de la sangre. El ululo de un búho. Que no se escucha. No importa cómo ni cuándo. El cuanto es lo que acecha. Detrás de cada esquina. Detrás de cada acera. Es lo que se mercadea. Y el dolor en la piel. Lo quitan las enfermeras. Las manos viejas y cansadas. No sirvieron de nada. Si todo lo que pensamos. Se pierde en la distancia. Pidiendo al joven que lance. Así pues, pu.