Home is where the heart is. Accadono cose che sono come domande. Passa un minuto, oppure anni, e poi la vita risponde. Poesie di autori scelti nel web.

Innescata da Carlo Carabba e continuata per molti mesi con illustri relatori. Io penso di sì, e allora perchè contrapporr.

Ecco, sei nella rete con lui. Dove vanno a finire i colori. Macerata e la banalità del male.

Di un aggiornamento del sito. Della mancanza di luce e di colore. Della prima domenica che ci fa aspettare il Natale. Di un aggiornamento del sito. Quanto ho amato i suoi libri. Della mancanza di luce e di colore.

A dispetto del tempo, oggi ostinatamente nuvolo e monocromo, il bosco sembra ormai deciso a cambiare abbigliamento. Moltitudini di primule e di viole non temono di sfidare, quasi provocare, con sapienti e colorati sberleffi il grigio malmostoso di questo cielo che incombe, quaresimale, penitenziale, punitivo.

Ciao Vincio, sono al lavoro. Margherita, sua sorella, risponde veloce. In attesa del mio turno di chemio. Mi annoio, anzi no, la verità è che vengo assalito da pensieri terribili . Ti racconto una storia? Sì se ci fosse un libro in questa sala leggerei e riuscirei a non penare.

Non ho bisogno della musica per scrivere,. Non ho bisogno di una sigaretta,. Non mi serve nemmeno carta e penna,. Scrivo incubi che ho paura anche solo a sussurrare. Le mie parole sono sangue nero di ferite che continuo a fingere rimarginate. Forse questo è il mio unico buon motivo per smettere di farlo,. Scomposizione in parole di un autoscatto mosso allo specchio. Essere ciccioni, quando si è piccoli, è. La cosa peggiore del mondo.

Privacy, cookies et similia. Racconti, riflessioni e altre inezie. Buon relax a tutti! Ci leggiamo tra pochi giorni! Agosto 12, 2015.

Noi questa banda di fratelli. Che mettono la faccia dove gli altri non mettono neppure un piede.

Come aver perso la strada di casa è aver perso te. Come aver perso ogni capacità di sentire, non ho più tatto, vista, olfatto.