Domingo, 18 de septiembre de 2016. El sentimiento se hizo murmullo,. Como pared de enredadera. Tejida de mullida rabia,. La mirada huyó como pájaro. Que dormitaba en secos árboles,. Y ahí sin piel ni nervios. Se fecundaba un amor,. Que agonizaba sin poder ser nacimiento,. O acaso viento sutil. En sus brazos carentes. Que engendra cobardes,. E inflama los cuatro jinetes. Y deriva a las musas su veneno mortal,. En una servilleta de papel,. Mientras desayuna cicatrices,. Celados por un caballero gris,.