Já não preciso tatuar seu nome na minha língua. Seu cheiro barulhento continua nos meus olhos. Um sonzinho tão cheiroso que dá vontade de comer. Tentei dar um nó no meu nariz. E seu gosto fica em meus ouvidos. Abraço seu peito e fico e durmo e sonho. 8 de outubro de 2008. O velho começou a enxergar cores na areia, o coqueiro ganha cheiro e o farol não mudou, apenas perdeu um pouco de luz. O café estava mais gostoso. Pela manhã, lavou seu palitó, sua calça larga .

Segunda-feira, 27 de abril de 2015. Hoje mesmo devo varar a madrugada, nem ao menos sinto sono. E já são meia noite e cinco. A exatidão das coisas me assusta. Pode ser que não seja exatamente assim ou que seja completamente o contrário disso tudo, e qual o problema? Eu sempre me perguntei, mas poucas respostas me convenceram. Senão, ando à esmo, me perdi, não sei onde quero chegar. Mas sei, só não digo. Voltei para dizer que agora chove. Isso deixa tudo mais difícil.

Segunda-feira, 2 de março de 2015. Repetia com a constância mimada de quem descobriu Billie Holiday muito antes de se descobrir. Ironicamente, escolhi Letras porque queria escrever, e hoje, aos 26, a capacitação me impede porque me assusta. Falar sobre isso me assusta um pouco mais! O problema é que eu preciso escrever! Aí em anos ímpares eu tento retomar de onde parei, e nos pares eu me escondo debaixo da cama, morrendo de vergonha de tudo que tem por aqui.

Quinta-feira, 24 de maio de 2012. Objeto, sou eu, do meu gosto. Fumegante, sou eu, do desafio. Contrário do expor a mente. Ao fio, que é elo, galante. Jus, sou eu, de trinta. Orário, sou eu, dum mestre. Saber ser do áudio visual. Crer, ofegantemente, em. Sobressano, sou eu, de verdade. Inerte vasto de dois mundos. Lealdade que esquento sob muros. Adivinho, sou eu, da essência fim.