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Contemplando o infinito

Contemplando o sensorial, redescobrimos a magia de ouvir o eco que sai de nós mesmos. Domingo, 17 de agosto de 2014. O crime de um esquizofrênico. No dia que eu me disser poeta. Vou achar que já me achei. Aí deixo de ser poeta. Quando começar a me achar poeta. E menos um poeta. Nem poeta eu sou por completo. Tendo contas a pagar. Uma vida comum a levar. Desejando sempre a mesma mulher. Que nunca vai ficar. E esperar eu fazer o café. Nem poeta eu quis ser quando eu nasci. Nem meus poemas eu consigo decorar.

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Aí estão os 4 últimos quadrinhos que ainda estão aqui, à venda por 30 reais. Esse quadrinho é sempre muito elogiado e o povo ri que só com ele, mas ninguém tem coragem de comprar. Mais um quadrinho que se vai.

Uma escada para o nada

Um degrau para tudo e uma escada inteira para o nada. Era um homem como outro qualquer. Segurava uma flauta doce e um olhar perdido, via-se por detrás da janela. Era uma janela dentro da casa, mas que avistava-se da rua, do ônibus, de longe, que ele segurava uma flauta e um olhar perdido. Saí de lá com a impressão de que ele buscava inspiração, respostas, silêncio, qualquer coisa que o tirasse da condição de estátua, ali enfeitando uma nesga de janela.

Com resmungos mais um pouco.

Com resmungos and mais um pouco. Pensante, produtivo, inquieto, sonhador e o que mais possa ser. Um legitimo aquariano oriundo das Terras Alencarinas.

som-cor-ação

Terça-feira, 5 de fevereiro de 2013. Por uma vida mais leve. De ter o prazer de contemplar o silêncio, o vento no rosto, de sorrir com uma risada de criança, de amar mais, independente do que a vida vai delineando. O ímpeto do leão e a lev.

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Contemplando o sensorial, redescobrimos a magia de ouvir o eco que sai de nós mesmos. Domingo, 17 de agosto de 2014. O crime de um esquizofrênico. No dia que eu me disser poeta. Vou achar que já me achei. Aí deixo de ser poeta. Quando começar a me achar poeta. E menos um poeta. Nem poeta eu sou por completo. Tendo contas a pagar. Uma vida comum a levar. Desejando sempre a mesma mulher. Que nunca vai ficar. E esperar eu fazer o café. Nem poeta eu quis ser quando eu nasci. Nem meus poemas eu consigo decorar.

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