La velocidad de los días, el peso del tiempo. Y, de repente, la vida era demasiado corta como para dejar pasar los días. Como para gastar los días pensando en qué hacer. Eso era solo un comienzo. Pero la vida era corta. No podía permanecer más tiempo parada. Los planes se habían torcido. Pero había muchas cosas que quería hacer.

Domingo, 24 de julio de 2016. La oscura noche del alma. El poder de las palabras. Con las que creé mundos. Los hijos que yo no tengo. Mi vida la he ido haciendo. Que me han prestado sus manos.

La Escuela de Lectura de Madrid es un espacio donde investigar sobre nuestra manera de encontrarnos a través de la palabra y la lectura vinculadas. La voz a ti debida. La palabra vinculada en la educación. La palabra vinculada en el teatro. La única forma de enseñar a escribir es enseñar a leer. Es que don Augusto estaba afónico, estaba hasta las narices o es que nos quiso decir algo con su silencio? Comparte en Face.

LA TINTA DE MI MEMORIA - Luis Aranda Cruz. Lunes, 20 de enero de 2014. Vestía el mismo vestido de novia que luce ahora y desde ese momento perdió la razón. Domingo, 9 de junio de 2013. Dijo Martin agarrándose el vientre con ambas manos y haciendo una mueca de dolor deformando su rostro. Me estoy muriendo de dolor y tú en vez de llevarme a un hospital me ofreces esa basura. 191;Que te pasa Martin, que mierda te has aplicado huevon. 191;Y tu huevon? Pregunto el curioso taxista.

Esta semana he decidido hacer pública mi identidad. Por qué? Supongo que porque esta etapa de mi vida ya está superada y no necesito tapar lo que he sido y lo que he sufrido por miedo a los prejuicios ajenos o a que me hagan daño. Mi vulnerabilidad es mi fortaleza, y quiero mostrársela al mundo, a quién quiera verla, porque ya no la veo como una debilidad, sino como algo que me ha fortalecido y me ha permitido ser quien soy.

Jueves, 15 de enero de 2009. No, no es el final, es el principio pero después de tanto tiempo buscando este punto en el horizonte me dan ganas de levantar los brazos en señal de victoria. Después de coronar el puerto tendré que tomarme unos kilómetros a menor ritmo, pero después volveré con más fuerza. Miércoles, 14 de enero de 2009. Martes, 13 de enero de 2009. Lunes, 12 de enero de 2009. Fuimos creados para compartir, y eso nos lleva a veces al abismo, las más a la gloria.

Sábado, 21 de septiembre de 2013. Un hombre que cultiva su jardín, como quería Voltaire. El que agradece que en la tierra haya música. El que descubre con placer una etimología. Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez. El ceramista que premedita un color y una forma. El tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada. Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto. El que acaricia a un animal dormido.

Esta cocina está abierta a los cocinicas, a los chefs esporádicos, a los que se cortan mondando una naranja, a los que se queman con el horno, a los que lo ponen todo perdido, a los que se pierden entre las cacerolas, a los que experimentan con los ingredientes, a los que se olvidan de la sal, a los que nos gustan las recetas de siempre, y las imposibles. Martes, 26 de julio de 2011. Calenté medio litro de leche. Con piel de limón y canela.

Sábado, 21 de diciembre de 2013. Este pulpo cambia de garaje. Viernes, 1 de noviembre de 2013. El comandante conectó el piloto automático y sacó de la cartera la fotografía de sus hijos. Se los imaginó en el jardín de su casa, sentados en sus rodillas, tratando de explicarles la extraña belleza del gigantesco hongo gris que habían dejado creciendo a sus espaldas.