Arte, Literatura, Música, Filosofia, História, Melancolia, Sonhos, o Inconsciente, a Loucura. Segunda-feira, 10 de novembro de 2014. Sua e de quem mais quiser. Não sou, porém como as outras, crianças do dia, da luz e da flor. Trago em meus cabelos o fogo, em minha pele o gelo. Em meus olhos as ondas do mar e sua calmaria homicida. Meus cílios são guardiões da noite eterna após ataque de minha boca predadora que aprecia carne. Só não esqueça que como suave sereia noturna mato-lhe ant.

Quarta-feira, 10 de junho de 2015. O último texto que escrevo pra você. Cê foi embora e não olhou pra trás nem pra ver meu último aceno. Passou rápido fingindo que não se importava. E me fez acreditar que tudo que a gente tinha vivido não passou de ilusão, de mentira, de tempo perdido. Passou o tempo e você deixou de ser pensamento, ou sonho. E pude preencher minhas lembranças com outros momentos, inventar outros eus. Agora você passa por mim e finge que não me conhece. E eu? Postado por Helena Brandão.