La noche de aquel frío viernes en el que te marchaste, se me hizo tarde entre toneladas de cafeína y un montón de folios ocupando sitio en el escritorio, que terminaron deshaciéndose entre las llamas de nuestra chimenea. Y acabé encendiéndome un liado, cerca del fuego, tratando de recalentar mi corazón. Echándote de menos, como siempre, preguntándome también porqué anoche me arropaban tus brazos y hoy la soledad.

Domingo, 9 de agosto de 2015. Ansiamos el tipo de amor equivocado, y amamos el tipo de ansia que no nos conviene. Buscamos que nos hagan un Julio César y la puñalada por la espalda acaba siendo algo a lo que aferrarse y que dicta el patrón que buscaremos en el futuro. Es que mira que somos tontos. Somos la versión viviente de Romeo y Julieta. Y al final morimos unos por otros estúpidamente.

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