Por Nuno Catarino e Paulo Ferreira. Quinta-feira, outubro 20, 2005. No fundo, um escritor é um bocado um ladrão, um gatuno de sentimentos, de emoções, de rostos, de citações. Um livro é sempre feito de pequenos roubos com a vantagem de não sermos condenados. Quarta-feira, setembro 14, 2005. O último verão das nossas vidas. Eu ja não se sei o que é sentir o teu amor.

Quarta-feira, janeiro 25, 2006. Carta de despedida da ex-mulher e respectiva resposta. Estou a escrever esta carta para dizer que te vou deixar para sempre. Fui uma boa mulher para ti durante sete anos e não tenho nada a provar. As duas semanas passadas foram um inferno. O teu chefe chamou-me para dizer que te tinhas demitido e isto foi a última gota. Na semana passada, chegaste a casa e não notaste que eu tinha um novo penteado e tinha ido à manicure. Mas a minha mãe sempre me disse p.

E o resto, são pequenos nadas. Monday, March 26, 2007. Sunday, March 11, 2007. Choro porque não sou capaz, mas também não sorriria se fosse. Pergunto-me qual será a diferença entre estar proibida de amar e de amar e não ser amada. Não vejo dissemelhança entre mim e uma gueixa. Choro porque não sou capaz. Mas também não sorriria se fosse.

É mesmo preciso explicar melhor? Burros do caralho.

Segunda-feira, abril 25, 2005. Mão profunda até ao profundo de ti. E soubeste onde, quando sentiste a inteireza do absurdo. Domingo, setembro 26, 2004. Como te digo o corpo. Para ti o diálogo venoso. A distensão da tua imagem. A ser coisa em volta. Não se faz o retorno. Do que das mãos se solta. O sítio onde a voz já não se ouve. Quarta-feira, setembro 15, 2004.