Quarta-feira, 22 de julho de 2015. Ah tempo que passa lento. É a testemunha de meus mais valiosos inventos. E agora que são eles os resultados de todas as minhas tentativas falidas. Não os presenteio com vida. Nem com os dedos tocando em meu violão. Deixo que surjam elas, as ideais, caladas. As deixo irem e virem sem tempo de entrada ou retirada. As componho em meus pensamentos. Dou-lhes tons sons pesos medidas. E quando chego até ultima rima.

Domingo, 13 de fevereiro de 2011. Este que a qualquer instante insiste em regressar com o mesmo furor do último rebote sangrento de um tornado qualquer, daqueles, com um ridículo nome feminino, nomeado por algum meteorologista entediado frente às turbulências climáticas descontroladas de mais um verão-acidente. Traz lembranças, remexe feridas, reforça lições, alucinações psicossomáticas de uma vivência baseada num conceito moralista a cerca das relações humanas. Drama? Ele, o passado.